Paradojas sanitarias

Dos artículos publicados hoy, Una editorial del periódico ABC y un artículo de Arturo Pérez-Reverte, con un poco de humor negro, sobre la paradoja de nuestro ex simio gobierno que, mientras técnicos sanitarios formados en España, son contratados en el extrajero, aquí contratamos a inmigrantes, porque así, se les paga menos... Claro que nuestro gobierno, dice ser el paladín de los derechos sociales...

 

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Paradoja sanitaria

ABC.es - Opinión - Editorial - Domingo, 09-08-09

MIENTRAS en España se multiplican los problemas para acceder a un puesto de trabajo estable, los profesionales españoles de enfermería obtienen en otros países europeos el reconocimiento y las condiciones laborales que merecen por su alto nivel de formación. Desde hace tiempo, el Reino Unido es el destino principal de nuestros técnicos sanitarios. Más de 2.300 han sido contratados a partir del año 2000, y está prevista para septiembre la incorporación de otros 500. Cada año emigran más de 700 enfermeros españoles hacia otros lugares de Europa. Mientras este personal cualificado busca nuevos horizontes, España contrata a sus homólogos de otras procedencias que no siempre cuentan con un nivel equiparable de estudios. Los Ministerios de Sanidad y Educación deben coordinar a corto plazo sus esfuerzos para que el mercado laboral absorba razonablemente a los titulados en Enfermería. También las comunidades autónomas, titulares de las competencias en sanidad, tienen que contribuir con planes de empleo adecuados a la capacidad de los aspirantes y planteando carreras con expectativas razonables de retribución y promoción. El departamento que dirige Trinidad Jiménez tiene que adoptar medidas inmediatas para buscar solución eficaz a un problema que disminuye -en términos objetivos- la calidad de las prestaciones públicas en relación con el derecho a la salud.

Es lamentable que exista déficit de enfermeros españoles en nuestros centros hospitalarios y que en los mismos se atribuyan a personas inexpertas determinadas responsabilidades que no están preparadas para desarrollar con eficacia. El trágico error en el «caso Ryan», ocurrido hace ahora un mes en el hospital Gregorio Marañón de Madrid, ha podido suceder en otros lugares y en circunstancias con menor repercusión mediática. Las consecuencias irreparables de este tipo de negligencias exige una rigurosa planificación de los recursos humanos y materiales de que disponen los hospitales. Bien está que los enfermeros españoles aprendan idiomas y disfruten de nuevas experiencias en otros países; sin embargo, es obligado que los beneficios de su formación académica repercutan después en nuestro sistema de salud. Reconocimiento social, carrera profesional y salarios acordes con la responsabilidad que adquieren son, sin duda, las medidas adecuadas para poner remedio a esta paradoja sanitaria. La «fuga» de técnicos de calidad es un lujo que la sanidad española no puede permitirse.

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ESPAÑA CAÑÍ

 

  
XL Semanal - FIRMAS - Patente de corso, por Arturo Pérez-Reverte - 9/8/2009

Vamos a llamarlo, si les parece bien, hospital del Venerable Prepucio de San Agapito. O, si lo prefieren, de los Siete Dolores de Santa Genoveva. Para más datos, añadiremos que está situado en una ciudad del sur de España. Y el arriba firmante –yo mismo, vamos– camina por el pasillo de una de sus plantas después de haber conseguido, tras arduas gestiones, intensas sonrisas y mucho hágame el favor, permiso para visitar a un amigo internado de urgencia, al que sus innumerables pecados y vida golfa dejaron el hígado y otros órganos vitales en estado lamentable.

Voy por el pasillo, en fin, pensando en un informe publicado hace poco: uno de cada diez trabajadores de hospital español sufre agresiones físicas por parte de pacientes o sus familiares, y siete de cada diez son objeto de amenazas o insultos ante la pasividad de los seguratas correspondientes. Que con frecuencia, según las circunstancias, prefieren no complicarse la vida. Y no deja de tener su lógica. Una cosa es decir no alborote, señora, caballero, a un ama de casa de Reus o a un jubilado de Úbeda cabreados con o sin motivo, y otra diferente, más peliaguda, impedir que un musulmán entre a la fuerza con su legítima en el quirófano, decirle a un subsahariano negro de color que no es hora de visitas, o informar a cuatro miembros de la mara Salvatrucha que la puñalada que recibió su amigo Winston Sánchez no se la podrán coser hasta mañana. Ahí, a poco que falle el tacto, sales en los periódicos.

Pienso en eso, como digo, mientras busco la habitación B-37. En éstas llego a una sala de espera con los asientos y el suelo cubiertos de mantas, papeles, vasos de plástico y botellas de agua vacías; y cuando me dispongo a embocar el pasillo inmediato, dos gitanillos que se persiguen uno a otro impactan, sucesivamente, contra mis piernas. Me zafo como puedo, mientras creo recordar que en los hospitales están prohibidos los niños, sueltos o amarrados. Luego miro en torno y veo a una señora entrada en carnes, con una teta fuera y dándole de mamar a una rolliza criatura que sorbe con ansia de superviviente. Slurp, slurp, slurp. A ver dónde me he metido, pienso con el natural desconcierto. Entonces miro hacia el pasillo y me paro en seco.

Imaginen un pasillo de hospital de toda la vida. Y allí, arremolinada, una quincena de personas vociferantes: seis o siete varones adultos, otras tantas mujeres y algunos niños parecidos a los que acaban de dislocarme una rótula en la sala de espera. Sobre los mayores, para que ustedes se hagan idea, tecleas juntas en Google las palabras García Lorca, Guardia Civil, Heredias, Camborios, primo y prima, y salen sus fotos: patillas, sombreros, algún bastón con flecos, dientes de oro y anillos de lo mismo. Sólo les falta un Mercedes del año 74. Los jóvenes visten de oscuro y tienen un aire desgarrado y peligroso que te rilas, a medio camino entre Navajita Plateá y las Barranquillas. En cuanto a las Rosarios, sólo echas de menos claveles en los moños. Las jóvenes tienen cinturas estrechas, pelo largo, negrísimo, y ojos trágicos. Una lleva un niño en brazos. Todas van de negro, como de luto anticipado. Y en el centro del barullo, pegado a la pared, un médico vestido de médico. Acojonado.

«Ha matao ar papa, ha matao ar papa», gritan las mujeres, desgañitándose. Insultan y amenazan al médico los hombres, más sobrios y en su papel. «He dihe que ze moría y za muerto», dice uno de ellos, inapelable. «Te vi a rahá.» El médico, pálido, más blanco que su bata, la espalda contra la pared, balbucea explicaciones y excusas. Que si era muy viejo, que si aquello no tenía remedio. Que si la ciencia tiene sus límites, y tal. «Lo habei matao, criminá», vocifera otro, pasando mucho del discurso exculpatorio. Una de las Rosarios salta con extraño zapateado, agitándose la falda. «Er patriarca», se desmelena. «Er patriarca.» Lloran y gritan las otras, haciendo lo mismo. «Pinsharlo, pinsharlo», sugiere una de las jóvenes. «Que ha matao ar papa.»

Me quedo donde estoy, prudente. Mejor el médico que yo, pienso. Que cada cual enfrente su destino. Algunas cabezas de enfermos y visitantes asoman por las puertas de las habitaciones, contemplando el espectáculo con curiosidad. Miro alrededor, buscando una ruta de retirada idónea. Los dos gitanillos continúan persiguiéndose sobre las mantas y las botellas vacías, y el mamoncete sigue a lo suyo, pegado a la teta. Slurp, slurp. En la máquina del café, dos guardias de seguridad, vueltos de espaldas a lo que ocurre en el pasillo, parecen muy ocupados contando monedas y buscando la tecla adecuada para servirse un cortado. Me acerco a ellos. ¿Hay capuchino?, pregunto, metiendo un euro. Ellos mismos pulsan mi tecla, amables. Estamos los tres en silencio mientras sale el chorrito.